Impressionen des Wochenendes:
Morgens um zehn mit dem Rad durch die noch schlafende Stadt - die Sonne scheint nur für mich. Sie lässt das Wasser des Sees funkeln - nur für mich. Eine Alsterbarkasse schnauft mit erhabenem Tuten vorbei - nicht nur für mich, sondern vor allem für Touristen.
Ein Marienkäfer (deutsch, kein böser asiatischer) kitzelt bei seiner Erstbesteigung nacheinander alle fünf Zehen meines linken Fußes.
Zähle drei Menschen, die ein kreischend pinkfarbenes Buch lesen, das verdächtig nach dem Werk von Charlotte Roche aussieht (merken: Sollte ich je ein Buch schreiben, unbedingt beim Verlag auf ein neonfarbenes Cover drängen).
Amüsiere mich darüber, dass man tagsüber sich selbst grillt und abends dann das Fleisch, das man zu essen gedenkt. Übrigens: Beides riecht dabei. Aber sehr verschieden.
Auf dem Rückweg von einer blaugrauen Rauchschwade in die nächste. Hamburg ist ein Grill.
Entdecke zu Hause, dass der Spiegel hämisch einen deutlichen Hauch von Sonnenrötung auf meinem Nasenrücken und den Wangen zeigt. Na toll.
Kämpfe dann noch über drei Runden mit einem dusseligen Schuster in meinem Schlafzimmer.
Der Montag könnte sich nicht eindringlicher ankündigen.
Der Montag ist ein Schuster.
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